Мысленные, виртуальные. Постоянно вопросы самому себе внутри себя: как, кто, когда...
Обращение внимания на еле заметные мелочи, полутона, фактуру, цвет. И так постоянно. Вот уже сколько лет.
Казалось бы: одни и теже места, одни и теже улицы и дворы. Скользкая мостовая. Особенно в дождь скользкая.
Старая черепица. Старые крыши вообще и дома старые. Старая часть города прекрасна вся. Белые дороги и камни.
Что они видели? Кого? Эммануил Гаспринский. Старая мечеть.
Нет ни у кого спешки. Все больше встречаешь старых людей. Молодые женщины в национальных платьях.
Видны только лица. Продавщицы в магазинах общаются между собой на «непонятном» языке. Минареты. Мавзолей.
Каждый вечер слышна песня муэдзина. Красиво поет, черт побери. Глубокое гортанное пение. Они же учатся этому много лет.
Далеко не каждый достигает успехов. Это искусство. История. Коран.
Извилистые улочки. Узкие. Они же - проезжая часть и тротуары. Они же – место для торговли.
Они же – место для игр детворы. Так привыкли. Так происходило много лет и это нормально. Успокойся.
Полуживая речушка пронизывает город насквозь вот уже более полувека. Во всем история. Во всем умирающая
история. Я не знаю, можно ли ее восстановить. Дай Бог здоровья тем, кто пытается это сделать.
Помидоры у старика просто волшебно пахнут. Перец, говорит, надо разрезать вдоль и тогда его можно
спокойно кушать. Надо же, я не знал. Покупаем лепешку сыра, сделанную из трех литров овечьего молока.
Маленькие скромные домики. Бывает, выходит из такого дома молодежь и тебя обжигает контраст между яркостью
одежды и окружающего места. У старшего поколения все на много скромнее. На много спокойней и сдержанней.
Как всегда, читаешь номера автомобилей, проезжающих мимо. Это с детства. Это навсегда.
Если иномарка подороже - точно приезжая. Здесь все больше стареньких «москвичей» и «жигулей».
Местами скалы нависают прямо над дорогой. Где-то к ним вплотную подобрался чей-то дом. Староселье.
Все ниже и ниже крыши, прозрачней заборы и тише вокруг. Мелкие собачонки противно и смешно лают.
Источники воды, тихо журчащие тоненькой струйкой. Скромные огороды. Скамейки перед дворами.
Низенькие заборы и.......ДВЕРИ!
ДВЕРИ, друзья...! Казалось бы, ни чего не обычного. Но это не просто двери. Это космос. Это нечто совершенно
не понятное, лишившее меня покоя лет десять назад. Абсолютно не укладывающееся в моей голове.
Мимо них нельзя просто так пройти. На них можно смотреть не отрываясь часами. Что за ними? Кто их строил? Что за ними?
Вот, опять начинаются вопросы. Молчу. Все равно нет ответа. Просто смотрю.
Маленькие ресторанчики и магазинчики, кофейни и частные гостиницы. Что-то уже наиграно. Бросается в глаза.
Уже не по-настоящему. Но вот рядом то, что не вовлечено в туристическую сферу – все настоящее.
Это моментально ощущаешь. Ощущаешь. Чувствуешь. Ты не просто чувствуешь. Ты с этим живешь.
Ты не можешь пройти мимо спокойно. За секунду в голове - катастрофа. Что с этим делать?
Кто тут жил? Когда это построили? Почему так? Это другой мир. Это другое его понимание. Ты просто можешь постоять рядом.
Можешь аккуратно прикоснуться. Тихо.
Почему я это вижу не так? Почему я просто это вижу. Читал, что Двери в исламском мире – серьезная штука. Приравненная к
финиковой пальме, кофе, верблюду...
Тут всегда хорошая погода. Тут всегда хорошее настроение и тут всегда мне хорошо. Почему? Не знаю. Просто хорошо.
Уезжая, я всегда напеваю: прощай любимый город. Двери Бахчисарая не отпускают на долго. Город Дверей.
Может стоит построить свою дверь? Навалилось. Надавило. Заставило.
Максимилиан Бахчисарайский
